Después me saqué una foto y después me fui sin saber si me tenía que quedar y capaz que se iban todos a cenar o de copas.
Nunca lo sabré.
Me fui como a las once y pase por esos Carrefour 24 horas y me atendió una mujer que tarareaba un canción y entonces me acordé de la primera escena de mi novela Vorg y la verdad que no daba para decirle, usted se parece al guardia de seguridad de la escena del primer párrafo de mi novela y me fui pensando que yo no sé, no sé porque sueño lo que sueño y no se que hacía en esa reunión donde hablaron dos venezolanos del dictador Maduro.
Me hice un sánguche de queso y mortadela y me senté en un sillón que era de mi abuela Manuela a escribir mi diario y me acordé de lo suertudo que fue Kafka de escribir un diario y que yo a los 25 años leí y me sentí arropado por su fragilidad tan parecida a la mia y le agradeci su aliento humedo que.me empujo a escribir y convertir la escritura, ese arte de escribir de lo que no se pero.me duele o.me conmueve o lo que.me.confunde como lo confundido que estaba recién, sintiéndome fuera de lugar.
Me empujó a escribir, como el viento de un difunto.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario