La seriedad del ser

Londres,
es un ojo de mosca. Millones de ojitos del CCTV configuran a 10 millones que no podrán lo indebido.
La seriedad del ser advertida en las charlas de los antiquijotezcos cervantinos que se juntan para decir que la traducción une pueblos.
Están los latín exis que mechan su inglés con chamarrita, quichua, Amazonas y reciben subsidios seriamente en vez de reírse.
La seriedad del ser llevo al Quijote y a Néstor Sánchez a una sola salida como la de The wall.

Un nuevo sol, British Latinx

My Quechua niñera Susana. My Quechua niñera Susana. My Quechua niñera Susana. My Quechua niñera Susana. My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana. My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.My Quechua niñera Susana.
                                                                                                                                     Nathalie Teiter

Londres destrozada

Londres acaba de ser devastada por activistas ambientalistas y animalistas. Lo une el rechazo a que se fumiguen Prozac desde los aviones.
Los primeros alegan que toda fumigación aumenta el calentamiento global, además de los daños en la salud que significa que todos tengamos que respirar antidepresivo, incluso los niños, las madres a punto de tener una niña que en su primer espasmo de aire, nacerá ya con Prozac en sus pulmoncitos.
Quedan los animalistas, ¿por que tendrán que respirar los cuervos esa droga, por qué las mascotas?

¿Era necesario esos destrozos?, muchos londinenses, incluso dirigentes del partido laborista de distritos importantes como Soutwark, se sumaron a las multitudinarias marchas de repudio, y como siempre grupos violentos empezaron a arrojar bombas incendiarias contra los metros y en la foto se puede ver claramente como ha quedado casi toda Londres.
El Gobierno de Johnson ha suspendido las fumigaciones y ha dado ordenes para que el servicio de salud entregue gratuitamente Prozac.

Spanglish London

¿No existe acaso -en la noche silenciosa-un agujero azul por donde comienzan los caminos

Enrique Zattara, Veinte epígrafes

¿Qué sentido tiene para  un escritor en castellano vivir en Londres?, ningún sentido, para nada. Ahora
si querés escribir en inglés, o ser bilingüe, eso es otra cosa. Eso me dice Z en  el área de socios, en un quinto piso de la Royal Central Park. Z acaba de llegar y vamos a la cafetería a pedir algo, casi todas las mesas están reservadas, pero encontramos una vacía. En el piso de abajo hay una sociedad de los poetas, sus mesas y sillas están muy desgastadas, una mujer en una mesa desmadeja lana. Los poetas son outsiders también en Londres.

Yo:

No he conocido a ningún escritor bilingué que valga la pena, ya es difícil ahondar en tu lengua.

Z:

Bueno depende, depende.

Yo:

Beckett se pasó al francés por considerarlo un idioma más brutal, mas cerca de lo que quería decir, sin interferencia barroca.

Z:

Beckett, guau, para mi es recomplicado, complejo, oscuro, no se no se.

Yo:

¿Pero si pensás que para un escritor en español no tiene sentido vivir en Londres, qué haces en Londres?

Z:

Bueno, también viví muchos años en España, en un pueblito de Málaga, Nerja.

Yo:

Sí, sí, conozco Nerja, una vez fuimos a visitarlo a mi hijo que estaba en una escuela de verano.

Z:

Era un pueblito y cuando vino la crisis en España aguanté hasta el 2014 y allí no nos quedaba otra que irnos y quería irme a una gran ciudad. Estaba Buenos Aires pero me juré no volver más a la Argentina, en mi novela cuento algo. No soy un improvisado he escrito 17 libros.



Me regala un libro de poemas, Epígrafes y una novela de los años de la guerra de Malvinas. Me gusta más su libro de poemas de la infancia, de su infancia en un pueblo del interior. La novela es una gran documental; como me ha contado su vida, su vida es extremadamente mas interesante y compleja que su novela que por momentos es como un wikipedia de lo que fueron  esos años de guerra y militares en Argentina.

Pueblo del interior, todos vivimos en un pueblo del interior, adentro de uno, en el interior, algo que cuando salió fue lastimado, herido. Algo de eso es Z y yo.

Desesperación congelada

Hoy he despertado en el vacío sumerio.
Escribo, lo escribo, lo registro como epitafio.
El artista que cinceló la flecha ya no es más carpe diem y no sabemos si cuando trabajaba para el rey se preguntaba por el sentido, al fin y al cabo el rey tampoco apreció la belleza de un friso.
El anonimato no los amedrentaba como a todos los que vinieron después del renacimiento, latinnx writers y otros.
Aquí estoy, en el departamento de mi hijo son las diez menos cuarto y dentro de unos cinco días estaré en los cuarenta grados.
Londrés es un ir y venir, millones de personas desplazandose, comiendo y yendo y viniendo. Como tumores apenas visible en la radiografía, son puntitos negros, los eventos, múltiples eventos donde son infaltables las bebidas.

Tour British Musem por un gaita

Un argentino con la perplejidad de un moai nos sigue a todos lados en el tour por el British Museum cuando en un punto Emilio, el gaita, lo encara y le aclara, teneis que pagar. El moai  se aleja sin chistar.

Mezcla la historia, el arte y el humor esperpéntico. De los Reyes sumerios que todo su arte era para amedrentar a los que se retobaban a su insigne poder, entonces ponía a los artistas anónimos a construir frontispicios donde se leía: ni lo intentes!

Lo recomiendo al gaita Emilio en  www.tourlondres.com

La noche que Borges tocó a la Picchio

Ana María Pichio con un vestido que se le alcanzan a ver las tetas, sus pezones. Las insinúa con fruición, con voluntad de juventud y puede que sean operadas. Borges está de espaldas con su viejo traje camisón y ella enfrente en un set de televisión. Se saca las tetas y las insinúa y Borges las toca, se las está chupando, pero es una escena confusa, está claro el deseo de Borges y su lucha contra el recato.
Todo empieza cuando me despierto en el colchón inflable en Southwark y se que todo eso ha sido una locura que ha borrado mi amargura.

Intermitencia de las ganas

 ¿Hay lugar para los que tienen ganas cambiantes?

Hoy fui al British Museum. 

¿Cuál era el entusiasmo del artista sumerio que cinceló una leona flechada, desangrándose pero aún, huyendo a la muerte. Pensé que ese artista me hablaba, que no es cierto que hay un darwinismo artístico, que en ese pedido del rey sumerio para amedrentar indecisos, había un plus que iba más allá de su obligación del friso.

El fue tan anónimo como yo y eso no quita las ganas de escribir. Tuvo una ocurrencia con su flecha detenida en un fotograma y se adelantó al siglo 19.

Artista de potrero

Ilustración de Oscar Grillo

Oscar Grillo:
Amo a los trapecistas y a las muchachas del circo cantadas por Gardel...De niño he visto en mi barrio ayunadores que en unas pequeñas carpas en cualquier potrero se hacían enterrar y no salían por varios dias...También he visto acróbatas pobres que en el mejor estilo de "La Strada" se paraban en una esquina y tocaban tambores y trompetas de hojalata hacían unas humildes pruebas y terminaban pasando el sombrero a la concurrencia reunida, eran europeos del este escapados de la guerra... Increible...Yo vivia en Villa Industriales, Lanus Oeste...Eran asi pero más mal vestidos. te lo juro.

Raúl Lilloy:
son  los artistas callejeros, una raza. Me encanto tu historia, la strada, el cuadro de picasso, la tristeza, la supervivencia
Debieras contarlo si aun no lo has hecho. Lo de un tipo que se entierra en un potrero

Oscar Grillo:
Esa es la única, esencial y Darwiniana verdad: La tristeza de la supervivencia.

Raúl Lilloy:
Sí, sí, en Londres, la gente se entierra en un bar de fast food lavando platos.

Oscar Grillo:
De los que se enterraban en potreros vi al menos diez!

Raúl Lilloy:
Es para escribir una bonita historia

Oscar Grillo:
¡Escribila!...Yo no escribo.
hacelo!
También vi concursos de "aguante" en bailes, como en "They Shoot Horses"

Un artista de la desesperación

Dibujo de Oscar Grillo 

Manos eran de un gris intenso de tanto erigir columnas de  monedas.

Isabel del Río

Movido  por el absoluto fracaso avecinandosé de la dudosa reunión con Isabel. 

Mi otra pelea titánica es contra mi inexistente afán de lucro. Abandonar un barco en alta mar y nadar en la nada mientras la tripulación desespera al ver nado del capitán perdiendo el firmamento.

Preparo powerpoint: maravillas de Editorial Bubok para  la reunión en un bar de escritores, Londres, donde no me permiten ir con equipo de mate. Es  que viven de lo obvio: camareros inmigrantes advenedizos de la lingua franca y lavar platos. 

La reunión del martes transcurrirá entre una persona que con frágil paciencia da cursos de escritura en español, lleva una radio online latina y vive en un pequeño apartamento donde renta una habitación para darse el gusto  Londres.

La otra persona es traductora, jubilada de la Unesco como Rayuela, que me elogia camisa amazónica de pájaros y monos multicolores. Ella  es dueña de un cuento  que hierve la codicia de creer a Londres una perla negra. Es hacer lo que sea para quedarse en Londres, vivir en un sucucho, enseñar español a británicos, sufrir pero a la vez cantar bajo la niebla y el barro. 

La  traductora me ha mandado un cuento que se esconde en un páramo de palabrería epistemológica.

Tras el aburrimiento aparece el mejor cuento oriental del mundo donde una princesa y sus tres esclavas caminan hacia un destino incierto. ¿Qué pasará?

Le hablo de Néstor Sánchez y Raúl Silanes mis dos opiáceos de mesa de luz. Le prometo llevarlos al encuentro. Dos autores de fin de épica. A quienes ya no les interesa lo literato, a Silanes solo ganar concursos literarios para pagarse las tomografias y los viajes a la clínica alemana en la devastadora Las Condes, incendiada por  partisanos derviches. A Sánchez, ya, todo le da igual.

Le propongo hacer con su cuento del artista de la sangre una performance, me dice que seria plagiar al artista napolitano de la sangre, le digo que mejor si se nota que es plagio. Me dice que ella se vive plagiando a doce temas y yo le contesto que hay un solo tema que me interesa, la represion.

Yo haría del artista de la sangre y ella iría escribiendo un cuento con mi sangre que iría cayendo en un tintero.

A la hora me llega un mail donde afirma que una reunion familia la ha condenado al no encuentro en el bar y me deja a solas con el artista del hambre y la bambula.

4, nuevo juego de mesa de guerra

En el mapa hay cuatro reinos:
Hispaniola, London, Esteparios y Muralla China.
Germania ha sido sometida a los estepas. Su juego es secundario, trabajo esclavo y una máquina Heidegger/Husserl que se la pasa todo el día pensando en el vacío.

,

Let it write

Silanes maniatado, su cara babeando el piso, increpa:
Solo quiero que me dejen escribir.
Lo acaban de interrumpir, justo cuando llegaba desde la cárcel y en el cruce,al frenar de golpe, las cenizas de su esposa desesperada se esparcieron por la cabina, haciendo toser a la mejor masturbadora del pueblo.
Su boca, santa veneración, era ofrenda en las fiestas de Asunción. Y en la parroquia, una larga fila de hombres aguardaba su beso sagrado desde el discreto confesionario.

Pienso, luego muero

Pienso, luego moriré, pensó Descarte en su última noche nórdica, después de darle el beso a la reina bajo una mirada jesuita.
Si pensar es decir la verdad, atributo de los poetas y los pacientes de Freud, solo se trata de jurar por lo que se me pasa por la cabeza.
Se parece a los trenes (censura) que veo pasar por mi cabeza desde el piso de mi hijo.

Diario de Londres

Acabo de salir de la clase de inglés. Conversando con una ucraniana y una turca. La ucraniana ofendida por decirle si el idioma ruso se parecía al ucraniano. Su segunda ofensa fue cuando dije que Puttin era inteligente.
Salgo y hace un frío horroroso. En doscientos metros unos tres vagabundos.
El vagabundo tiene un perro blanco mediano y le ladra a la gente.
Se le acerca un hombre conversan y despliega parlantes y empieza a cantar jazz.
Entro a un café, son todos iguales, todos sirven capuchinos. Viven diez millones de personas de cientos de culturas y todos toman capuchinos.
El camarero es español, de Mayorca y le digo del calor de Almería.Lleva seis meses, me lo dice en un cierto tono.
Me ofrece una medialunas. Las  vamos a tirar, me aclara, ante mi vacilación.
La recibo y le hablo de los vagabundos. Si, sí los tenemos en cuenta, me dice y arroja a la basura las medialunas. Nosotros le damos cosas calientes, me aclara.

Moriré practicando mi arte

Cero Negativo es una ficción de Isabel del Río, traductora y escritora bilingüe, Madrid, Madrid, Madrid es uno de sus libros de poema. Es también editora https://www.friendsofalice.com/.
Me cuenta en el bar del Royal no se cuanto que ese cuento nace de una entrevista fallida a un artista de la sangre, alguien que se desangra para vivir, un performante?, le pregunto a Isabel, sí, sí, algo así me contesta.
Le cuento de Néstor Sánchez otro artista de la sangre que llega desangrado de las calles descalzas de Whashington donde trabajaba de escritor homeless caminando y caminando hasta que sus zapatos rotos lo arrojaban en algún callejón.
Más que un cuento es el despliegue de un personaje, una mirada de antesala de lo complejo que es ser artista. No se que significa ser artista y el artista de la sangre y creo que tampoco Isabel, pero allí está el arte de Cero Negativo para decirnos que no lo sabemos aunque nos desangremos por saberlo.
Hermoso cuento..., no cabe calificación, impactante, tampoco, a leerlo, si así les pinta:

https://07224cd0-4c73-4e16-8eb5-d47bc0be4f82.filesusr.com/ugd/544443_738163d521ec42c884198be8afc61f59.pdf

Fragmentos imposibles de un espejo roto

Cuando volví a Cuevas del Almanzora cada cuevano tenía en su bolsillo un pedazo de espejo gastado. Al saber que estaba sacaban el  filo y se lo leían a la persona que tenía que ver conmigo. Muchos evitaron mostrar el espejo.
Una noche se cerraron todas las puertas de entrada del pueblo y se decomisaron los espejos filosos. El que los ocultara sería fusilado en las paredes del castillo de Calguerin.
Con los espejos entregados empecé el trabajo de pegarlos y construir un monumento en el centro del pueblo frente al ayuntamiento y compartiendo viento, marea y sol con el filántropo de barba que ayudó a los naufragos de la riada.