prohibido hacer el bien

Creo que fue Adam Smith quien descubrió que el afan de lucro, es decir la codicia, era una mano invisible que traía progreso. La codicia a fuerza de esclavizar pueblos enteros y terminar con sus culturas y lenguas, nos dejó carreteras, gasoductos, oleoductos, ferrocarriles, un idioma universal, fábricas, medicamentos como la penicilina y todo tipo de artefactos. Siguiendo este razonamiento debiéramos promover la envidia, la hipocrecía, la codicia, la xenofobia, la venganza e incluso buscar un día de festejo y un santo patrono para cada una de estas atroces, pero casi espontáneas formas, que el humano manifiesta con sus hermanos.

Estoy seguro que cuando demos vía libre a todos aquello que nos hace únicos en el reino animal, la humanidad llegará muy lejos.

En realidad hay una eficacia secreta en esta propuesta macabra, y es que la gente se fatigue de estos mandatos y termine practicando, a escondidas y en forma compulsiva, el amor a los demás y a la verdad.

Encuesta de los inmigrantes

"Nunca sirvas a aquel que ha servido"
Viejo proverbio español

"Yo soy un pobre emigrante

y traigo a esta tierra extraña"

Canción del Emigrante de Valderrama

"Cuando supe que mi madre
en el pueblo se moría,
yo, solo y en tierra extraña
con un dolor de agonía
embarqué con rumbo a España.
Escondido en la bodega
y entre la marinería,
temblaba mi corazón
cuando escuché que decían:
"Van buscando un polizón".

El polizón de Valderrama

Hablando de Hitler me acordé de la encuesta C.I.S. de España de noviembre con titulares en los periódicos de derecha que "rezan", los españoles consideran que los extranjeros somos demasiados, que no les gusta vivir cerca de nosotros, que nuestros hijos se crucen con los de ellos, que sus familiares se casen con uno de los nuestros; pero eso sí, los que vengan, que en lo posible tengan ojos azules, sean muy blancos, hablen varios idomas y que ya traigan mucho dinero, o un contrato de trabajo, que se olviden -¡coño!- de sus costumbres, de su idioma y de su religión y que a la hora de una religión que sean católicos como nosotros que vamos a misa una vez por casamiento o primera comunión donde nos han invitado a comer y que hacemos primeras comuniones de nuestros hijos para ostentar lo que se pueda, invitar a la "gente como uno" y no a los amiguitos con caritas ecuatorianas y cómo debe ser enseñar con el ejemplo a nuestros hijos, cuáles son los verdaderos valores de la vida.
Categorías: cis, inmigrantes

el arte de conversar

Tengo un amigo que es una maravilla conversando, te escucha, hace silencios, es coloquial como si te estuviera hablando en una mesa de cafe y puedes estar cuatro horas o más horas -lo he experimentado- conversando sin aburrirte. Cuatro horas de conversaciones deben ser un libro de unas 150 páginas, pero no grabamos nada como hacían los de la generación beat y los surrealistas.
Pero a lo que voy, este amigo, metido a escribir lo que sea, se pone tieso, duro, almidonado, cambia los verbos, se pone académico, tose, se pone nervioso y solemne.

Si mi amigo logrará escribir como conversa, lo que no es difícil, tal vez bastaría tomarse unos tragos de Ron o fumarse un porro (pero esto último me consta que no le da resultado) sería muy buen escritor. Según cuenta Borges, algo así le pasaba al autor del Museo de la novela eterna don Macedonio Fernandez, quien a la hora de escribir se ponía demasiado solemne o complicado. La novela es realmente un plomazo y solo le ven virtudes los especialistas en hipertexto y otras boberías, pero parece que escucharlo era fantástico; lo mismo habrá pasado con Sócrates o Jesús (no sean vagos vayan al Google y pongan Aristóteles Sócrates Onassis), que tampoco habrá sido tan solemne como los recuerdan los evangelios. Puede que a mi me pase lo mismo, en especial en Kolón, o en algunas partes de Kolón, en especial al principio, donde estoy demasiado kafkiano, o solemne, como queriendo imitar la escritura de Las ruinas circulares o el Popol Vuhl. Luego, digamos en la segunda parte cuando va con todos los prontuariados a vandalizar las nuevas tierras, me suelto un poco y creo que al final, me pongo de nuevo solemne, doy consejos, como eso de que Kolón está más allá del poder y el plomazo se va con su familia y abandona a la gente a su bola.

las fiestas del desenfreno - Cronicas de dragora

Los drágoras habían vivido desde siempre entre montañas, era un valle cerrado que les permitió por la consistencia de sus rocas vivir en cuevas. Esto hizo que durante miles de años se casaran sólo entre ellos, lo que hizo que cada persona era como una réplica de otro.

Se vieron obligados a poner nombres distintos para distinguirse entre ellos y en algunas épocas eran tanta las enfermedades que esta práctica de casarse entre primos producía, que hubo un rey que en una de las celebración al dios Dinero permitió la entrada de extranjeros a practicar el desenfreno - el dios dinero, antes santo y luego Dios; primero dios menor, una suerte de mano derecha del Dios absoluto y luego se supo, por un manuscrito encontrado en una anfora en una cueva, que el Dios del dinero destronó al absoluto y reina único y soberano en la vastedad del aire, el agua y las cuevas- .

Luego del desenfreno, los extranjeros eran expulsados de Drágora, de no hacerlo se atenían a las consecuencias. Todo el año las mujeres de Drágora esperaban la fiesta del desenfreno, e incluso más de una escapaba con los extranjeros y de ellas nunca más se conoció su historia. Pero el rey tuvo que poner fin a esta fiesta anual que ponía en peligro la estirpe Drágora y entonces la celebración se hizo solo cada cinco años, pero el pueblo, lo mismo siguió haciendo la fiesta del desenfreno anualmente y que llamaron "el entierro de la sardina", donde a falta de extranjeros, la mitad de las mujeres se disfrazaban de hombres del más allá y la mitad de los hombres de mujeres de Drágora. En los cuatro días del desenfreno, los disfrazados hacían el amor en las cuevas, bebían vino y el último día desfilaban las cofradías que veneraban al dinero, arrojando sardinas a la gente.
Categorías: dragora, literatura, relatos

las ruinas de Dragora

Drágora ya no existe, lo que tenemos ahora es una ruina arqueológica desbastada por el pillaje y la especulación inmobiliaria. Justamente pretendieron construir un campo de golf sobre la base del pueblo y la denuncia de varios arqueólogos evitó la insensatez.
Ahora todo el área en donde estaba Drágora ha sido vallado y todos los dias encontramos más y más documentos, objetos y piezas funerarias.
Voy a ir haciendo anotaciones de campo de lo que fue este pueblo e incluso conocer que hecho devastador terminó con ellos.

Categorías: dragora, literatura, relatos

las dragoras

Drágora, es un pequeño pueblo donde lo que abunda es la envidia, la codicia, la hipocrecía y el desdén. Si Drágora es el espejo del universo, yo soltaría mañana mismo a los jinetes del apocalipsis casa por casa y me ofrecería voluntario para ir marcando a los que tendrán que trasladar sus bártulos al infierno.

Este pueblo conoció el hambre a niveles poco imaginables; casi toda su población joven emigró a otros países, donde en su mayoría vivieron en barracas y ejercieron oficios de sirvientes y lacayos, pero cuando volvieron, lo hicieron con ganas de vengar tanta miseria y humillación que vivieron y empezaron a mirar en menos a los ecuagoras y en general a todos aquellos que vinieron como ellos hace no muchos años, escapando de dictadores y mishiaduras. Hoy para los drágoras el dinero es la única religión viable y lo veneran convirtiendoló en coches, primeras comuniones, casamientos y posesiones. Es como una venganza de haber fregado tantos pisos a la gente del norte. La veneración por el dinero es tan grande que este constituye el santo patrono del pueblo, al que en dos fechas del año le ofrecen su veneración desfilando las diferentes hermandades por todo el pueblo.

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No volver a nacer--nadie lo vio llegar--influencia--muerto y sepultado--resucitó en los diccionarios, en la enciclopedia Britanica, en las webs--sentado a la diestra del innombrable--cada tanto lo mira--no puede creerlo--yo que rezaba el padre nuestro para hacerle un favor a mi madre--allí está--pero nadie lo puede mirar, su luz quema, solo escuchar su murmullo, como ruido de las aguas en Ezequiel- Fin-Eternidad.

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