Pero sí fue Martín Fierro y el folletín, tampoco fue Borges, pero si Arlt, Mozart, pero no Bach y sí el rock.
Hoy lunes 5 de agosto, puedo cantar los versos mas tristes, pero no tengo ganas.
Hoy envié un cuento a un concurso de una ciudad muy cercana a Soitué donde pasaba mis mejores infancias junto a un galgo saltador, un tío que ya no está y que se reia estrepitoso y una tía que preparaba helados en una heladera a kerosene y una noche de luz a kerosene con un farol a gas de kerosene.
Entonces, ahora a las 13:45 puedo contar que siempre lo infinito ha pasado, que me compré los cuatro tomos de la historia de la literatura española, usado, en la calle Garibaldi, con un experto librero y ha sido mi compra mas cara de mi vida, 90.000 pesos.
y fui a la biblioteca San Martín y me traje a Ungaretti, que me hace llorar al salir el pateticus.
Y al suicida Pavese de sus diarios, del que mucho no entiendo cuando se adentra en sus autoteorias de poesía, sus indicaciones, sus silencios en el medio de la guerra mas aberrante de la especie humana.
Y el sábado en Chacras con mis diezmados alumnos, colegas de un colegio que todavía no hemos creado.
Y el domingo fui a un cumpleaño de un sobrino pariente.
llevé dos regalos, un buda de yeso y un clin clin de vidrio con una bola que fabrica arcos iris.
Y me acosté y soñe.
Y aquí estoy.
Ni Lope de Vega, ni tanta gente que revisa y revisa sus textos y se imagina el bronce o por lo menos el oro de la fama, del aplauso a lo Quijote, pero no seremos Cervantes, ni Kafka.
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