suicidas

Más que preguntarse porque la gente se suicida, debemos preguntrnos por que dada las condiciones de este mundo, porque no se suicida más gente; mas que buscar motivos para vivir, habria que indagar en los motivos para morir.

En la pelicula Martin(h) de Adolfo Aristarain, que les recomiendo la vean en dvd, está la novia de Martín padre, que es pura vitalidad, cada movimiento es sensualidad, poesía, sentido del humor, gracia. Ella está abierta y como tal expuesta a todo el dolor, como salir a correr en pelotas en el polo norte, eso hace ella, no tiene protección y es víctima de todas las calamidades a la que es sometida por el hijo de puta de Martin (Luppi). El dolor llega a ser tan extremo que el suicidio actúa como la forma más natural de detener tanto dolor sicológico.

Todos los suicidas que he conocido, no eran depresivos, una forma que tiene el sistema de ordenar su propio caos, no tenían problemas económicos, digamos muy serios y eso si, les pasaba como a la novia de Martín, había nacido con algún defecto genético por el que no tenía piel emocional para filtrar a los manipuladores y pesados.

Lamentablemente no conozco a ningun manipulador o pesado que haya cometido suicidio, sí hacen suicidar a los demás, son perseguidores por naturaleza y para ello he nacido yo, un asesino serial que se encargará de equilibrar las cargas y hacer algo en lo que la naturaleza ha fallado, seguramente porque hace millones de años eran necesarios para la evolucion los pesados, los cabrones, los manipuladores; hoy ya no, son una carga para la especie humana que está por dar el salto que anunció Zaratustra.

Yo soy un mensajero de los dioses y me importa poco que me crean o no, por todo ello, a mis víctimas les leeré el Zaratustra, solo un parrafo antes del sacrificio final que la naturaleza pide a gritos.

Categorías: relatos, gore, zarathustra,

Montoneros y fon un solo corazon

Hipocrecía es emplear símbolos de la solidaridad para una campaña publicitaria destinada a vender un producto. Vender no está mal y tampoco hacer publicidad, todos tenemos que trabajar en este mundo, tener clientes, tratarlos bien, salir a la calle a vender,etc, yo hago todo eso, nadie me mantiene, pero la mala conciencia está en este desdoblamiento simbólico que hace Martin Varsavsky. No soy un ayatolla que voy a declarar a Martin Varsavsky y a otros poderosos del dinero persona non-grata, solo destaco este falseamiento de los significados, que por supuesto la publicidad lo vive haciendo todos los días.

Poner gente portando banderas, prostituir la palabra revolución, es lo que hace gente como Varsavsky(hache), los de Amena y cada vez más empresas caen en esta mentira que da risa. Las verdaderas movilizaciones salen del corazón y están movidas por el amor (a mi gusto tampoco por el odio), nó por el afan de lucro, por más que Varsavsky le quiera dar vuelta al asunto y pretenda como en el tango cambalache, sentar junto a la gente de linux con la de Bill Gates, movidos ambos por paradigmas absolutamente opuestos, en especial en lo ético. Bill Gate ha sido toda su vida un ladrón de proyectos, de ideas y realmente está en la vereda de enfrente de la gente del código abierto. No podemos juntar a Hitler con la Madre Teresa de Calcuta para buscar soluciones a los leprosos del mundo, Hitler propondrá la eutanasia y Teresa la compasión, salvo que alguien encuentre el punto medio entre estos dos criterios para enfocar un problema humano.

Categorías: varsavsky, manipuladores, publicidad, fon

dame dinero y movere el mundo

Conozco una bestia peluda, el hombre de la máscara, que no necesita motivarse para ganar dinero, porque ganarlo es ya una motivación en si mismo; "dame dinero y moveré el mundo" es su eslogan, su misión en la vida.

Para mi ganar dinero me produce nausea, debo conversar conmigo mismo ese día, estar medicado con algún antidepresivo y así anestesiado salir a vender, a ejercer un acto contranatura que es de por si el emblema de la deshumanización; sé que lo tengo que hacer, sé que estoy aquí gracias a que mi padre era vendedor, sé que llevo cuatro años en la ciudad de los agrios corazones porque vendo cosas junto a este comediante que describo pero y si no vendes, ¿de que vives? Pero como digo al hombre de la máscara vender o mentir, que para él son sinónimos, lo pone a mil. El sale con la carpeta de precios como si fuera a una cruzada religiosa y cuando logra una venta está pletórico, feliz. Su autoestima parece crecer en varios puntos, se debe sentir reconocido socialmente.

Al hombre de la máscara le dices que con esto ganaremos tanto y a partir de allí se empieza a movilizar y no hay reto que lo desanime, basta que haya un buen negocio para que se ponga las pilas se cargue el kit de mentiras y salga a venderlo.Pero este nauseabundo que describo, ser de carne y hueso, es el heroe urbano de esta sociedad mercantil.

"Poderoso caballero es el Señor dinero" decía Alonso Quijano. La gente más reconocida aqui en la ciudad de agrios corazones, son los depredadores. Puede que la locura del Quijote haya sido una escapatoria a la depresión y a seguirse fugando con sus lecturas de caballerías.

Cocaina, prozac, valium, paroxetina, mescalina, mariguana, heroina, opio y un litro de vino tinto son puentes lanzados contra un mundo convertido en un planeta de agujas emponzoñadas. La droga te permite ver todos los días a gente como el hombre de la máscara sin vomitar, seres detestables, que hacen que el mundo sea horrible y nauseabundo.

Necropias

Todas las utopías se han convertido en necropías, donde ha reinado la tortura, el asesinato, la delación, la vigilancia, el hambre, el temor permanente, la prostitución, la degradación humana. En una palabra podemos decir que, sin desearlo por supuesto, hemos tenido grandes necropistas como son Marx, Lenin, Buda y Jesus.
Con el mensaje de estos profetas en una mano y la picana eléctrica en la otra, muchos audaces se hicieron del poder para volverle a la gente la vida mucho mas infeliz de cuando ellos no estaban: Fidel Castro, Lon Pot que liquido a mas de un millón de persona, el conde Drácula que defendió sus tierras enarbolando la bandera cristiana y empalando en su mástil a miles de turcos y paisanos, George Bush que va a misa todos los domingos, que ha dejado la bebida -mas le vale que hubiera seguido bebiendo-, Margaret Thachter, Saddam Husseim, Papa Doc, Aristides, Jim Jones y la lista es interminable.

Lo que propongo es una nueva generación de necropistas, aquellos que te dicen directamente lo que van hacer: empalar a los opositores, aferrarse de los mercados negros, prostituir al pueblo, crear una policia privada mas feroz que las tres AAA de Lopez Rega, permitir el trafico de organos, la pedofilia, instaurar un turismo sexual sustentable en el mediano y largo plazo, es decir que le garantice al turisma de los paises desgenerados del primer mundo, controles sanitarios de los jovencitos. Organizar también un turismo sanitario, por ejemplo que el que quiera hacerse un transplante viaje al pais y pase una estadia preoperatoria de varios dias colmando de todos los placeres habidos y por haber, incluso que como si anduviera por los pasillos de un supermercado, elegir la persona a la que le quierre sacar su higado.Higado del que el 50% irá para la familia del joven o niño.

Estos nuevos narco-terro-candidatos serán temidos por los opositores y queridos por los desposeídos que nunca tuvieron nada y ahora, nada pierden, al contrario saben que ya no secuestrarán a sus hijos para sacarle un riñon, que lo seguiran haciendo, sí, vale, perlo los harán participes de la carnicería, igualmente si se llevan a la hija que ha tenido ya su primera regla al puticlub del presidente, la tendrán controlada, no enfermará, no se contagiará de sida por usar jeringas contaminadas y su familia recibira religiosamente una plusvalía. Habrá una nacionalización del narcotráfico, de la prostitución infantil que genera divisas, de los asesinatos por encargos y de todo ese dinero, una minúscula parte, pero parte al fin, sera para mejorar la calidad de vida de los pobres.


Categorías: necropias, , utopias

Cuando todo sea mentira

Todavía el capitalismo no ha llegado a esa fase, necesaria para que empiece el tan anhelado derrumbe que Marx ni Vladiir Illich Ulianov pudo contemplar y menos Gramsci desde la cárcel donde lo encerraron los fascistas.

Para Marx la fase del monopolio llevaría al colapso del capitalismo, por un mecanismo que no entiendo del todo, algó asi como que al no haber competencia, la ley de los rendimientos decrecientes convertira el precio de las mercancías en cero; para Lenin en cambio la fase final era el Imperialismo, como etapa superior del capitalismo monopólico y financiero que buscaba en la periferia la maximizacion de los beneficios; cuando esta cadena se rompa no por efecto de revoluciones en los países centrales sino periféricos -Rusia, China, Vietnam- el capitalismo se desmoronaría.

Viene después Gramsci que no espeeranza caída, ve un capitalismo que se moderniza, que se recicla, que sabe ser renacentista y que tiene el don de la ubicuidad.


Pero cuando todo, absolutamente todo sea mentira, en esos momentos, comenzará el verdadero resquebrajamiento del sistema. Serán los tiempos en que inferiremos la verdad girando 180 grados lo que los anuncios publicitarios digan, es como decir que solo la letra chica nos hará libre.

Se dará por supuesto que todos mienten, que todos mentimos, ya nadie le creerá a nadie, pero por eso nadie se fastidiará. Lo importante que la mentira habrá perdido su valor económico, dado que la mentira solo tiene valor en tanto y en cuanto hay verdades, y cuando estas desaparecen del mercado, las mentiras se confrontan entre ellas en una lucha de la superación de la más apta. La gente puede que elija, como en Gran Hermano, a ver quien miente mejor.

Pero lo más dramático es que ya no habrá a quien mentirle, por lo que la mentira ira bajando de precio, amaneceremos todos los días con los precios rebajados de la mentira, precios que seguiran desplomándose, porque en defintiva tampoco nadie creera en las ofertas.

No quiero ni pensar como serán las ciudades que el sol bañará en el día después.

Categorías: capitalismo, mentira, manipuladores, gramsci, lenin, marx

El último fotograma : Pedro y Mario

Recopilo algunos pareceres cruzados acerca de Mario y su hermano mayor Pedro.

Sostiene R.L.
Creo y por supuesto esto es discutible, que Mario era un tipo fuera de serie incluso dentro de su generación, creo que fue un tipo que optó por el fracaso (podría haber elegido el éxito de ser director del Pnud, Unicef y otros pedos mentales) y eso me parece genial en una sociedad de exitistas, y Pedro su hermano es un tipo más digamos normal comparado con su hermano. Pedro es una familia feliz -dentro de los límites del sistema argentino-, sus espaguettis, las tardes en el parque, el asado -es un maestro asador-, etc. Nadie puede ser condenado por tener un espíritu mediterraneo. Yo soy amigo de Pedro (hasta que Pedro lea esto), Pedro me ha dado felicidad a mi estómago pero también a mi corazón y a mi cerebro. Ni remotamente podría haber sido amigo de Mario, pero lo fui de la familia Franco. De esto creo que habla Humberto Eco con eso de los apocalípticos e integrados, ¿no?


Categorías: mario_franco

Acoso escolar - bullyng- en la ciudad de agrios corazones

- ¿Le puedo contar algo?
- Sí, dígame.
- Ayer en el Instituto le decían a mi hija que se había puesto silicona, se mofaban de ella y fue a ver al director del Instituto y le dijo que se dejara de mentiras, que no creía en ella.
- ¿A que año va su hija?
- Primero del Instituto, tiene trece años.
- No se qué hacer.
Le preparé una nota para que se la presentará al director, que decía:

"Señor Director del Instituto Jaroso

Por la presente me dirijo a usted para comentarle de una situación que ha sufrido mi hija Maria ..... que cursa primero E, en vuestro colegio.

En el recreo los compañeros se han estado gritando que tiene siliconas en sus pechos.

Se dará cuenta del daño sicológico que esto puede ocasionar a mi hija por este tipo de acoso moral, pero lo peor es que cuando mi hija lo va a ver a usted con una compañera, usted le dice, según ella: que era una mentirosa, que ya no le podia creer.

Creo que hay un derecho a la defensa independiente de lo que usted considere si es veraz o no lo que mi hija denunció, tambien es claro un abuso moral suyo al decirle a mi hija delante de otra compañera mentirosa.. Todo eso en el marco de que educacion de la Junta de Andalucia esta luchando para eliminar este tipo de conductas insultante. Por otra parte querria saber que protocolo de actuacion formal ha disparado lo que mi hija denuncia.

Quedando a la espera de vuestra respuesta, saludo a usted muy atentamente."

Categorías: bullying, acoso_escolar

Muchas veces para conseguirlo

Los techos de Buenos Aires extraño; es una boludez pero eso extraño. No es por eso que me quiera volver. En Madrid siento como que no pertenezco, como que no formo parte del lugar. Siento que estoy obligado hacer algo, no se qué, para que la ciudad me acepte y que voy a tener que hacerlo muchas veces para conseguirlo.
En Buenos Aires me siento aceptado, siento que puedo estar ahí sin pensar en que lugar estoy, ni permiso para hacer lo que sea, la ciudad es mía y está dentro mío y yo estoy adentro de la ciudad.
Tengo un lugar para mi y lo sé y no tengo que hacer nada para conseguirlo. Es una boludez pero me siento protegido.

Martin(h), monólogo en un video que Martin(h) le deja a su padre

Sostiene Mario Torrea I

No tengo nada que decir, solo que estamos trabajando en la inauguración de estos contenidos.

Maldita burguesia, maldita sociedad

"Melendi, un músico con greñas de esos que presumen de estar todo el día emporrado e ir en contra de toda norma establecida, protagonizaba una campaña de unas barritas de chocolate? "

Así habló Rafael Muñiz

Sí, sí, odio el dinero, aunque después salga manejando un Renault Laguna de treinta mil euros, pero es que cualquiera que junte unos 1500 euros mensuales, puede comprar un Laguna. Yo podría andar en un Mercedes de 100 mil euros pero si elegí ese puñetero Laguna es porque lo veo seguro y también, no me voy hacer el estrecho, porque los mierdas de la Renault o mejor dicho los goebbels de la agencia Orbital, que lleva la cuenta Renault, me pusieron mucha pasta para hacer esa mierda que hice y que ahora todos mis amigos punk me critican, dicen que soy un simulacro, dicen por cierto, sin mucha astucia, lo que dice la publicidad, eso de que a todos nos gustaría vivir bien y aparece un gorila relaciones públicas cuidando mi Laguna. Puede que les hubiera gustado otro spot publicitario donde atropello viejitas que cruzan la calle, puteo al que me hace una mala maniobra cuando conduzco, me fumo un porro mientras espero la luz verde, me hago hacer una fellatio con alguna fans punk que me espera en el camarin, me esnifeo en todo momento. Pero digo yo, ¿qué coche se puede vender con esa imagen, tal vez más real de lo que soy? Puede que por eso a Melendi lo llamaron para un chocolate y no para el Laguna, yo hago lo mismo que él pero de puertas para adentro, siguiendo como Bisbal las estrictas recomendaciones de mis RRHH.


Juro que nunca me contaron que esa publicidad iba a ser tan mierda, tan mierda que me ha bajado la venta de entradas en los cuatro o cinco conciertos que llevo. Yo aparezco y empiezan a chiflarme, no todos por supuesto e incluso me piden que cante esa jodida canción de la publicidad, tengo que decirles que yo no la hice, pero se enojan más, están todos esnifados hasta el cuello y empiezan a tirarme cosas. Mi coche ya no puedo dejarlo cerca, la otra vez unos fans, cuando fue lo de Barcelona, me lo rayaron todo, lo escupieron, rompieron el vidrio y defecaron adentro, horrible, si horrible.

Después de grabar el spot publicitario y con la cara todavía llena de maquillaje, el equipo que habia trabajado en la publicidad me invitó a cenar al Zalacaín de Madrid, donde me querían exhibir como trofeo de guerra a otros colegas de la publicidad que infestaban el lugar. Además el director de creatividad, era un plomazo que estaba cada dos minutos contando un chiste, haciendosé el inteligente citando a Mc Luhan, Becket o Borges, o queriendome explicar el significado profundo de la estúpida frase “Seamos sinceros, a todos nos gusta vivir bien”, y creo que no hay gente mas pelmaza que esa. Además pretendía convencerme que había sido punk hasta que papito lo metió a estudiar una licenciatura en derecho, cuando terminó derecho fue a verlo a papi y le dijo que su camino era el arte y yo estuve a dos rayas de whisky que me faltaban para decirle que eso que el hacía no era ni por las tapas arte, pero me contuve, sí me contuve.

Se acercó a la mesa un tal Rafel Muñoz que parece que había descubierto la veta de los mensajes antisistemas para hacer dinero, un contrasentido que a un tipo normal lo hubiera llevado al manicomio o azotarse por inmoral, pero el tipo estaba maravillado de haber logrado que gente como mi amigo Melendi hubiera aceptada alguna de estas miserables proposiciones, yo lo entiendo a Melendi, que tiene de malo sacarles un poco de perras a esta gente, si despues vas a seguir con la tuya; o supongamos que fue una debilidad, que de golpe el demonio lo tentó con doscientos mil euros o que se yo, y dijo, bueno con esos doscientos mil euros, no hago giras por un año, me tomo un año sabático y me voy a vivir a Tanger y alli compongo sin que nadie me moleste.
Hay un fans que me sigue a todos los recitales solopara insultarme, tirarme cosas y decirme traidor, todo por lo del Laguna y yo le diría que los artistas no somos santos, que somos de carne y hueso, y que hay veces que se nos ocurren cosas y las escribimos y las cantamos y la gente delira con nosotros o se siente bien o se siente mal, pero todo lo que hace lo hace con el sabor de la autenticidad y bueno luego que tu le has dado todo eso, a veces por nada, si por nada, por comprar por comprarlo en un top manta o peor aun lo bajan de internet y desupes los caraduras creen que vivimos del aire y se ponen en moralistas.

Casi al final de la cena, Daniel, el ejecutivo de cuentas, me ofreció aparecer en una publicidad interactiva, nombre que le dan a la mierda aburrida que hacen para Internet, saldría sentado en un sofá negro sacado evidentemente de la metamorfosis de Kafka por que sus patas se asemejan a las de una cucarachas; en una palabra siendo yo la cucaracha que decide ser sincero, es decir vivir bien y dejar de putear al dinero. Dije que no, que por el momento paso y hoy ty hasta el fin de los días estaré contento de mi decisión que resto unos cuantos miles de euros en mi cuenta bancaria, pero que hubiera significado perder toda credibilidad ante mis fans, aunque yo no los llamo fans y nunca he aceptado esa cosa marketinera de tener un club de gilipollas que andan con tu bandera y que rinden culto a todo objeto que usas, incluida la escupidera.

Ahora gracias a Orbital me reconocen en todas partes, me paro en un semáforo miro a la derecha y unas chicas ponen a tope mi ultimo cd y me hacen gestos con el dedo, que me meta el dedo ya saben donde, cierro el vidrio lentamente, cuento hasta diez, me digo que debo calmarme y por supuesto no lo logro y termino puteandome con las gilipollas.

He vuelto del medico con Leotanil que tengo que tomar cada vez que sienta fobia social. Lo peor es que mientra tome el Lexo, no puedo beber mucho, no puedo scnifarme y tirarme algunas rayas, menos por supuesto, me dice lisergico o mescalina. Lo único que pueso es una que otra vez darme con un porro, pero con merca de buena calidad y cuando le dije que allá en Mojacar se consigue el chocolate mas puro, el caradura me pidio una muestra para estudiarlo.

Antes de la maldita publicidad de la maldita sociedad, y durante diez años me he vestido de punk solo para los conciertos pero despues soy un tipo normal. ¡Pero qué que pretenden que vaya a buscar a mi hija de 9 años con los pelos rojos, con cadenas y pintado! Eso es insostenible, sería el hazme reir de mis hijos y ademas no me dejarían entrar al barrio privado que me compre a solo dos kilometros de la playa de Mojacar.

Por recomendacion de mi médico, que quiere probar el cholate o se hace el moderno diciendo que fuma mariguana cuando esta muy cansado, ahora practico Golf, me voy a un campo que está a solo unos diez kilómetros de donde vivo, se llama Desert Spring y casi todos son ingleses. De paso pensé que me vendría bien para mejora mi ingles, incluso las clases de aprendizaje me las dio un inglés con el que después fuimos a tomar una copa en el bar. Allí me conocían poco por lo que los temas de conversación fueron absolutamente confusos y superficiales, entre que yo no los entendías y ellos menos a mi. Volviendo al Golf, la verdad que lo disfruto, y no lo hago por una cuestión de estatus, sino para pegarle a la pelotita y arrojarla a su destino.

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Hablar bajo el agua

Hay gente que daría todo de sí para encontrar la persona que los convierta en víctimas. La búsqueda por más afanosa que sea, da casi siempre resultados parciales y además los victimarios terminan desilusionando a la víctima, vienen peleas, la ruptura y una busqueda de otro victimario.

La vida puede convertirse en una continua búsqueda de victimarios, seguido de encuentro, idealización, decepción y una rueda que se repetirá hasta la muerte en forma natural o en manos del victimario. Sin el victimario, la gente pelea con fantasma y siente que hay un castigo interno que nunca se concreta y que se convierte en angustia, depresión, hasta llegar al suicidio.

El victimario es el medium para que nuestros fantasmas lo habiten. El victimario debe cargar con los peores fantasmas, los mas violentos, aquellos que cortaron con toda nuestra ternura y nos convirtieron en objetos necesitados de castigos para poder sentir que estábamos vivos. Por tal motivo el victimario a su manera nos ayuda a disfrutar de la vida, cuando lo que estamos buscando es sentirnos manipulados, usados, oprimidos y engañados.

El victimario sabe perfectamente su función, y apenas nos ve, se da cuenta a que venimos y prepara su látigos y la chaqueta de cuero; si sabe dosificar el castigo sin sofocarnos, nos conservará a su lado mucho tiempo; pero las cosas no son estáticas y la víctima tambien disfruta con el reproche.

Lamentarse y aunque parezca redundante sentirse víctima es parte de la condición de víctima. No basta llorar en la noche o contarle a los amigos, cómo nos utilizan, cómo nos timan, se hace necesario que se lo digamos al victimario y la víctima termina perdiendo el respeto al victimario; ya no cae tan fácilmente en sus manipulaciones; esto va produciendo que el victimario, que necesita sicológica pero más económicamente a la víctima, comience a fastidiarse de un sujeto que se ha vuelto insoportable y saltón. Además el victimario odia a la gente follonera que hace desplantes y lanza gritos adelante de sus clientes.

La víctima está acumulando demasiado odio contra su victimario y sabe que el mayor placer puede ser destruirlo, hablemos claro, pasarle una daga por su cuello y dejarlo desangrando frente a su negocio, aquel que es el emblema en el pueblo de su progreso, de su ascenso social, de haber dejado de ser el hijo de un obrero albañil en un pueblo de señoritos, para convertirse en empresario y además director de la banda de música del pueblo.

Son las once de la noche y nadie ha visto nada, hay unos negros acurrucados en la plaza pero han hecho como que no vieron nada, bastantes líos han tenido ellos, para llegar a un pueblo que los trata con racismo e indiferencia.

El victimario esta tirado en el piso e intenta levantarse aferrándose a las persiana de su empresa, la sangre borbotea por su cuello, pero tiene la fuerza de sacar el móvil y pedir ayuda. Alguien le responde al victimario pero este no se hace entender, su voz parece como si hablara por debajo del agua.

-Pero es que no te entiendo- le dicen del otro lado de la línea. Vuelve el victimario a caer y el móvil se desprende de su mano, el golpe ha disparado una música polifónica que le evoca su último recuerdo, cuando entró a la banda musical de la cofradía con siete años, allí está radiante, feliz con su tambor,y vestido de uniforme con una gorra militar enorme que apenas puede sostener.
La victima sube las escaleras del parque de la glorieta y se aleja por la calle Barcelona. Pega su último vistazo a las luces de neón y al victimario convertido en objeto inerte.

Categorías: relato

El hombre de la mascara

-Lo que me molesta es que parece que le estuviera hablando a una máscara. Nunca sé realmente si lo que me decís es real o lo estás acomodando a tu conveniencia. Siempre estás filtrando, cortando lo espontáneo, y la verdad que todavía después de cuatro años no sé como sos realmente. Fijate que a Mariano que hace solo unos meses que trabaja con nosotros, ya nos hemos ido a tomar unas cervezas y nos hemos contado nuestras cosas.

-Esta es la tercera vez que me decís lo mismo.

El ultimo fotograma: segunda parte

Los procesos de dilapidación
son desmoronamientos organizados

Emily Dickinson, 997

Mario Franco sufría de Párkinson que afectaba su faceta seductora. A Mario le gustaban mucho las mujeres y el cine de autor, escribía notas en diarios y revistas, era profesor de sociología, usaba una cruel ironía en los bares, vendió perfumes, fue echado de la facultad por comunista, se casó, se divorció, tuvo muchas parejas, tuvo novias, se reía mucho, seseaba cuando decía Althuzzer, mucho café, poca cátedra, mucha piscina de la Universidad para mirar a las estudiantes en bikini, tuvo un dodge 1500 y hasta un cine.

Ya casi no salía. Seguía temblando como el Papa. Pudo ser muchas cosas, pudo, pudo, pero en 1976 llegó el innombrable y lo mandó a vender perfumes por las farmacias de Mendoza. Su ironía se volvió cruel en los que caían por su mesa de café.

Quiso, quiso, escribir una película de Lencinas, un amigo de los pobres, eso decía Raul Silanes quien contó que Mario le llamó una vez, a las tres de la mañana. Había leído sus dos novelas "Devolución de babel" y "Ajicito", y queria usar uno de sus personales para la película acerca del asesinato de Lencinas. "Y para eso me despertás grandísimo cabrón", le dijoRaúl furioso pero contento de conocer que hay gente que no solo la mueven los cargos académicos y políticos, como los amigos de Franco. Mario se exilió dentro de un puercoespín, pero sus amigos sólo estaban esperando y puede que pensaran que el golpe los encontró en el lugar equivocado.

Cuando cayó el innombrable, los amigos de Franco se pisaban entre ellos -como en las ofertas del Corte Inglés- para ver quien llegaba primero a los cargos de directores de proyectos del Pnud, Unesco, Cepal, Oea, Unicef y otras siglas. Elaboraron a carradas "papers" informando lo obvio: la pobreza, la infancia pobre , la educación pobre, el extremo analfabetismo, la delincuencia y la dependencia a EEUU en America Latina; con los papers aprobados por sus jefes y el cheque en camino, se fueron a sus casas, donde en pantuflas arrellenados en sus sofas veían su programa favorito por cable.
Pero Mario siguió exiliado y se arropó en sus bromas macabras, en un Althuzzer patético y en su proyecto Lencinas que tenía en su cabeza.

Silanes nunca vio un fotograma ni nada parecido de su supuesta película, salvo borradores de una especie de story board que dibujaba él mismo a mano en servilletas sacadas de las mesas de los bares).
-Me contaba una escena - sostiene Silanes- y yo que soy bueno para darme manija en ese sentido, le decía que metiera tal o cual cosa y nos extendíamos en una charla de "imaginero"" por tres o cuatro horas, totalmente sacados de la realidad circundante (circundante es una palabra de mierda), mejor dicho, reinante (tampoco), la realidad de los demás, sería exactamente lo que sucedía.

Para Mario algo no había vuelto, sí teníamos democracia, juzgaban relativamente a los innombrables, el discurso de los políticos estaba siempre cruzado de referencia a los desaparecidos, pero el notaba que no era lo mismo, que "algo" faltaba. No sé, no sé. Algo, algo que ya no encontraba en su ambiente, porque "eso" estaba y dejo de estar, muy simple, y aún con la democracia "eso" no volvió, entonces para que salir del exilio, en el exilio siempre hay la esperanza de volver, por eso yo, Mario Franco, mantengo mi exilio y el peor de los exilios el interior, ando por las mismas calles, tengo la misma cara, la misma sonrisa, pero ellos no saben que yo estoy exiliado.

En la noche del 18 de noviembre, Mario, sin avisarle a nadie, sale volando por la ventana.

No ha entrado en ninguno de los agujeros de luz de los que hablan algunos libros. Tiene puesto sus anteojos, su mismo pelo, su camisas de manga corta hasta en invierno, esos zapatos tipo mocasines con hebillita plateada. Y está con su maletín, sus pantalones marrones con el ruedo hecho pelotas. Nadie lo puede recibir porque Mario sabe que la nada no existe.

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